Te han mentido, el tiempo no existe. No vives si nunca saltas desde el acantilado, no vives si no esperas el primer copo del sempiterno invierno, no si no te vuelves intangible entre la niebla, o si no cruzas los besos con palabras ni miradas errantes desde los polos opuestos de una misma cama.
La culpa la tiene el dinero que es tan estúpido como para dejarnos imaginar más de la cuenta, aunque me callo y te grita mi silencio que tú tienes la culpa de que me esconda al fondo del armario de ropa de invierno.
Me quito el sombrero ante Parmenides pues el tampoco creyó en la existencia del movimiento. Fotografías en la pared de alguien que vive más allá, la cita entre comillas al comienzo de un nuevo libro, o las voces de un loco que le hablan y le comen la cabeza. Qué malo es el tiempo que hemos creado como psicópatas humanos que somos.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario